Луна под барабанами

Я надеюсь, ты мне всё же веришь,
Я уверен, наша встреча - знак.
В ночь луна открыла душам двери,
Будь что будет, а пока всё так.

Долго не включалось обаяние,
Много в голове зависло слов,
Я давно устал от голодания
И навязчивости мыслей про любовь.

Я поторопил карету времени,
Выпустил из лука все "хочу"
Вот и притянул тебя хотением,
Под затмение луны читая чушь.

Провалился в глазозазеркалие,
И увидел, как художник, красоту.
Как поэту хочется признания,
Так художнику - раскрасить пустоту.

Кто придумал меру идеальности
В мире сумасшедших и хромых?
Мне бы погрузиться в дар детальности,
В чувства без слепых и без глухих.

Может, это действие затмения,
И несу я дальше свою чушь,
Только вот от силы притяжения
Хочется размазать сексом тушь.

Может, обойдется барабанами,
А , быть может, длительностью лет.
Но давай не будем мы баранами,
Предлагая случаю ответ.

Муза

У музы есть одна большая роль -
Играть на нервах тронутой души!
Один рывок, чтоб поперёк, два - вдоль,
Один - огонь разжечь, два - затушить.

У музы есть одна большая роль -
Влиять на смысл виляя и веля!
Ее не заглушить, как в сердце боль,
Когда она с тобой, то у руля.

Ты можешь ей не верить, не любить,
И призирать полный навязчивости нрав,
Но лучше свою музу укротить,
А не бежать от вдохновения стремглав.

Порой, она ужасно горяча,
И в мыслях провоцирует пожар,
Съедает мозг ,как поле саранча,
Но помогает тем творения рождать.

Порой, она смиренна и кротка,
Услужлива в желаниях творца.
Как будто ожидает свой откат,
За мысли, что уходят с молотка.

Для каждого таланта свой фасон,
Своя свобода и своя тюрьма.
Она крадет у многих крепкий сон,
Но так же с музой исчезает тьма.

Смысл

Может музей или улица,
Может быть просто статья,
Стоит ли всю жизнь сутулиться?
Можно ли всё поменять?

Гордостью стать поколениям,
Или забытым уйти?
Сколько стоять на коленях мне,
Чтоб на земле смысл найти?

Переживаю в сознании
Каждый отсчитанный день
Чтобы добиться признания
Чтоб полюбить свою тень

Крутится шар вслед за стрелками
Спешка пешком за мечтой
Если б мечта была мелкая,
Путь был бы к ней не большой.

Если б родился обыденным,
Часто б включал дурака,
Но не когда не увидел бы
В красках обычный закат.

Кто надоумил распутника
Ставить всю жизнь на талант?
Я не похож на преступника,
Просто, плохой коммерсант.

Я не спешу раньше времени,
Мне бы успеть досказать...
Жизнь так бесценна и временна,
Что стоит ли смысл искать?